七岁时的诗作咏蛙（烛影之歌为鲍贝诗集而作）

鲍贝已经写了很多的小说，蔚为大观，足有几百万字了吧散文呢，是她最早接触的文学样式，自然也是写了很多，一时记人状物，又一时行记漫谈，结集的，竟也有好几本了如此的勤劳，有如一只不会冬眠的蜜蜂，我来为大家科普一下关于七岁时的诗作咏蛙?下面希望有你要的答案，我们一起来看看吧!

七岁时的诗作咏蛙

鲍贝已经写了很多的小说，蔚为大观，足有几百万字了吧。散文呢，是她最早接触的文学样式，自然也是写了很多，一时记人状物，又一时行记漫谈，结集的，竟也有好几本了。如此的勤劳，有如一只不会冬眠的蜜蜂。

要说她天生而为写作，天天而苦写作，也不是确实。因为有了微信，你可见她日常生活的丰盛，真像一个长不大的女孩子，她是天天在玩呢。这让那些终日苦思冥想的职业作家情何以堪？文人总是相轻的。要说相轻也就是相竞，百舸争流，每天和和气气，文学的日子也就太平淡而平庸了。也许是长的小说，也许是不短不长的散文，她写得有些疲乏了，又或许，她突然被文学的奇梦和野心驱使了，于是竟然又写起了诗。一开始见她在微信里晒，以为她是在过家家呢。不期然，这个春天，她爆发似的作了一百首。我很好奇地讨了来看，一首一首地读下去，我的好奇真是一变而为惊异了。

我很早开始写诗，却也很早就停下了所谓向前而进的步伐。现在只偶尔记下几个字词，甚或作上那么几行。惶惶十年光阴，大约完全是惰乏而停顿了的。有时不免沮丧。可这也是没法子的事情。老实说，自己确实没了写诗的心境，再准确一些说，是丢了作诗的情绪。有时一点点的意念冒了出来，仅仅也就是零星的幽火，突然如着了细雨，很快熄灭而不得呼喊了。被时间改造过后，冷硬得竟是连自己也不识了。

我总以为，诗歌先是抒情。这个情字，才是诗歌的核心。婉约也好，豪放也罢，抒情甚为要紧，若是无情，又何得抒，何得发呢？诗歌的好与坏，我固执地以为首先便在这里。鲍贝的这部诗集，在我看，也是首先的胜在此处。整部诗集看下去，你可明显地感受到她鼓胀如风帆一般的情绪。这一百首诗，似经过了多年的孕育，在这个春天突然爆发。她仿佛是一口气完成的。我曾经有这样的本事，现在已是完全退化而成往事了。所以才特别地佩服。据我的经验，诗歌的写作，是极耗神的事。哪怕作完一首短诗，也仿佛是跑了一次马拉松似的。她如何坚持得下来，她是如何投入的，不得而知，可以想见，她一定是费了许多的心力。

她似乎意识到了自己如此的状态，并用《春天的惊雷》这首诗作了描述：

我已感到心神不宁/周围一片静默/突然，地狱之光像铁一样炸裂开来/无情的闪电掠过所有角落和灵魂/惊雷从天而降/像身边的一座大山轰然倒塌/像撕开地狱的冷酷面纱/我的心停止跳动/意识停滞在纸上/一个模糊的墨水渍里

诗集题为“直到长出青苔”，这一个句子，仔细品读，就暗含了一种倔强的不服输的劲头。对不完美灵魂的严刑拷打，对爱与善的珍视和坚守，都在这个句子中了。这部诗集绝大多数的分行，不是为了诗歌形式的刻意，而首先是情绪左冲右突的结果，是情绪的必然转折。是情绪的几何级数增长。她似乎要把自己的心掏空，所有的禁忌都被撕扯掉了。这些诗，有生命的快意在。诗本是极轻极轻的，以诗之轻透射灵魂之重，又以诗歌之重释放灵魂之轻。这大约就是她诗情的辩证法。

欲与力的喷发，是她无畏的呐喊：

但我并未被这场浩劫击倒/反而得以解脱/讽刺渗进我的血液/羞辱成了我扬起的旗帜/自嘲变为吹响的号角/黎明即将来临/

我在黑暗中，感受一种伟大的荣耀/在不为人知的阴郁里，感到威严和显赫/体验荒野僧侣和幽居隐士的崇高/对远离尘世的沙漠/重新拥有了新的认识/在荒唐而高尚的时空里/我一遍遍地写着救赎灵魂的字句/用远处并不存在的日落将自己镀成金色/用放弃生命中的欢乐换来的雕像/装饰自己

她端坐如圆，亦有沉静在：

孤独在尘土里坚持了很久/几座湖泊，在太阳升起时开始徘徊/清澈又柔和的金色，在朦胧中/摆脱了曾经获得的有形之物/穿透扭曲的高雅

她的怀疑压制了好奇：

请告诉我——一只蝴蝶如何占有花蕊的一席之地/在仪式到来之前/如何将华美的袍子拆散？

且听她的自言自语：

躲进黑夜里的我/像寒冷的春天，清澈而忧伤/我只是吃惊/连黑夜也不能把我照亮/我竟然忘了自己/忘了所有生活的目标/忘了所有我要走的路/只是享受着虚无/那朵隐匿的悲伤之花/却在意识的墙外绽放明朗而灿烂的事物/也无法将我安慰/在日复一日的倦怠中/我惟一的灵魂/是一缕拂过的轻风

已经抄得太多了。情之难为，大约就在它的不可捉摸。风雨飘摇之下，欲言又止，可谓百转千回。

我知道我失败了/整个春天/我都在享受失败所赐的朦胧和妖娆/就像一个精疲力竭的人/享受着使她病倒的持续的高烧

你看，她用自己的诗，为一个读者如我，已经做了预言。

读她的诗，不免自恋，总是想到自己。我作诗，不大喜欢宏大的内容。也许，这源自我怯懦的天性。一句“吾心微小”，可见我个人的主张。“亮/我就退后/而不过去”，这更是我流露的本性。初中写名字，我极烦“晓”字而喜“小”字，大学时，编了一部薄薄的未刊的诗集，取的题目，是《自信的盲者》。后来，索性把“晓”彻底地改成了“小”，又把“盲”字砌进了自己的斋号里，从此便想藏在“盲斋”之中而学古人了。

我以为，诗已是小技之一了。把许多的重负压在诗歌的身上，我总以为是一件特别糊涂的事情。诗之于我们的有限性，恰如我们总是无法超出我们自己的影子。但诗歌的重要，似乎却也正在于它的渺小，微弱，它的虚幻，它的精细，它务虚的比例，它以全部的弱，给予我们最大的强。于是诗，便成了我们心灵硕果仅存的，一件掩耳盗铃的华丽武装。它飞蛾扑火，它火中取栗，它是情与爱天良的护身符。

鲍贝这部诗集的“上篇”，有三分之二的内容，大约都可看作她一份极坦诚的自白。是自白，也是解剖。这些诗，有病历的性质，有话剧的聚合，有告别的感伤，有幸福的影像，有痛恨的无奈，有感恩的珍重。

寂寞的字句倒映在电脑屏幕上/仿佛蝙蝠/在归于洞穴的黑暗中犹豫

这些诗句一经说出，便有了它们自己的生命，山河入梦，它们在世界的风中奔跑，就是她，若是再重读一遍，也难于断定它们的来去。这些诗，一再沉思爱的艰难：

我们不能去爱。/到底是什么使我们坠入爱河？/我们倾尽所能地去爱，/却不能占有身体和灵魂/也占有不了美。/以为爱上了一个有吸引力的身体，/但那仍然不是美，/只是一堆由细胞组成的肉体，/我们亲吻和触摸到的也不过是/正在腐烂的嘴唇，和潮湿的肉体。/甚至做爱/也无法抵达身体对身体的真正渗透。

这些诗，真的可以温暖了一切爱的存在，如竹林的风影，如从雾霾中夺回的灿烂的野花：

亲爱的，只有你/才是我整个的春天。

爱如蒲公英的种子，微小，细弱，有谁还在意它呢？在这些诗中，“你”不是单独的个体，她所质询的，是我们每一个人：

你爱得像刺猬/小心翼翼/犹如夜间的窃贼/终日痛苦、冷漠、一言不发/酒醉时你才喋喋不休

这些诗，像虚无的，一滴精灵的晨露对太阳黑子的警告。

诗歌之爱，是词语之爱，亦是伦理之爱。或者说，词语之爱，是抽象之爱，而伦理之爱，是具体、现实之爱。词语之爱易，伦理之爱难。如此难易，亦是诗歌写作的难易。“上篇”自白诗所无法包容的，便在那些解剖的诗里了。《野梅》《独白》《野月亮》《梅花开了》《星期天》《月光下》《你忽然出现》《嫉妒》《梦境》，“一小团的黑，折磨着一大片的空白。”这些诗走出了自我的虚空，在一种对话的关系中重新确证了自我，如烛与影，如，“你是我的人质”。

伦理之爱表明，诗歌和现实和时代关系的密切。因了多种多样的误会，说起“时代”，就仿佛在说一件和我们无关的毛裤或者是话筒。从个人细微的情绪和词语中，我们依然可见一个时代的影子。一些伟大的写作者们已经代表了时代，但不妨碍有更多的以词为坟的人，从某一个侧面和角度，留下了自己的记录。无意与有意，即便是一首短诗，我们都会砌入自我对时代的观感。个人的哀苦，也未必就全是个人的因由。从物的角度去看，时代的硬与冷，时代的热与狂，必然会沾染到你细嫩的灵魂里。而作为诗人，而作为一首诗，是必然会极为敏感地捕捉到的。我想，这也是诗歌现实主义之一种吧。

由鲍贝的诗，也可看到我们现时代的掌纹和面相。也许她是无意的。忘了功利，她才会写得如此的轻松自然。我想读过《昔日时光》《厌倦》的人，从中都可看到自己在现时代的倒影。

如果说，诗集的“上篇”，是个人主义的真；那么，似乎可以说，诗集的“下篇”，则是面对世界的善和美。“上篇”几乎无一例外的，是独居斗室的言语拼杀，紧张，急迫；节奏，是逃离地球一般的加速度。而“下篇”，舒缓了许多，从容了许多，可见她多年行走世界的见闻，这些诗，确实有散文化的缺欠，叙述经历，描摹场景，记一个人，忆一些事，在诗和散文之间的游弋，亦可见她并不是一个只会暗自垂怜的个人主义者，她有大的胸怀，她的悲悯由善而至美。

“下篇”总题为“在路上”。这个词已经老套了很多年。许多人以为自己已经“在路上”了，比如我，其实呢，只是说说而已，我们还没有出发，还在原地踟蹰，像个蚂蚱蹦跶了两下，就以为自己走遍了世界，经历了风雨。徒有一种精神，徒有一个神秘的暗示，仿佛一切都可以解决了——我们就是这么一步步把自己改造为鸵鸟的。我们如此之忙，忙到懒得动，懒得放弃。鲍贝的“在路上”，是实实在在的“在”，是行动起来的“在”，她是御风之人，只一个凄美的背影，让我们一再的恍惚。并有可能，拷问一下自己，是否应该重新开始。

说了许多。意犹未尽。

直到如今，我仍不知诗歌的形式为何。我越来越觉得，自己过去对形式的迷恋是错的。也许我变得更富有了，也许，我变得更贫乏了，总之，我此刻认为，诗歌的形式问题就是一个伪问题。再宽容一点讲，诗歌的形式问题，也是一个极次要极次要的问题。

这么说，不是为鲍贝的这部集子所辩护。恰恰相反，也许正因为她没有形式的概念，她才获得了分行的真正的自由。心地光明，自有诗情，自有诗行。

心地光明之心，即是赤子之心。这四个字，许多人都讲过，作为一个曾经写诗的人，“直到长出青苔”，我似乎才领悟到。也正是因了这四个字的教诲，我才一直逼迫着自己非要做这么一篇文章，姑且以此，为序的同时，亦作为我个人诗话的一个遗照。

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